Tuesday, February 26, 2013

Lunch (Poem)



 (Note: This poem is simply about sitting down and eating lunch at a crowded foot court in a mall.)

Lunch

The decibel level is
extremely high.
Nothing coherent.
Just a loud murmur
of voices
melding together.

Everywhere
colors and gizmos,
jingles and slogans.
Only 99 cents,
Anything else
with your order.
Dozens of choices,
lining up like
an old fashioned
firing squad.

There is an
bright orange tray
before him.
He carefully opens the
greenish yellow paper just
using his pale fingertips.
He picks up the bun
and with a surgical touch,
like a NATO airstrike,
he picks out the onions.

White shirted
high-school kids
sprint towards the arcade.

He’s trying to eat healthy.
Charbroiled chicken in his
hands.
Small coke.
Small fries.
His nose wriggles.

The air smells of
cheap perfume mixing
with expensive perfume.
Hair spray, gel and mousse,
quarters in pocket, new dresses
open boxes and happiness in a
bag.
Of burnt out plastic,
and too much makeup.

The crowd growls slowly
in unison.
Heads bobbing up and down,
like prairie dogs in a hot
summer morning.

He chews his chicken sandwich,
carefully counting each bite.

Conversations jumble:
“This pizza is good,”
“Are you gonna eat that last
fry,”
“. . .that guy is hot,”
“. . .think she’ll go out with me?”

Sip the Coke,
read the little copyright on the
side.

There is greens and creams,
pastel colors.
Indirect lightning,
soothing tones.
Mixed with moving flesh
and grinning tones.

He stands up, his meal is
finished.

No sundae today. . .
Maybe later.

(2001)

Sunday, February 24, 2013

Confessions of the First Son (Poem) & Loki Bound (Poem)



 (Note: These poems are an homage to Neil Gaiman's fantastic Sandman: Season of Mists. The first is inspired by Lucifer and the second by Loki. Confessions of the First Son is written in blank verse and Loki Bound is a sonnet. These are among the few poetry pieces I've written with specific meter.)

Confessions of the First Son

The evening dissipates before my eyes.
I’m sitting isolated on this beach
examining  the dying summer sky.
I want to fly again, I want to hold
the clouds, the rain, the birds and make them mine.
But I cannot. I’ve fallen and may not
see light again. The irony! These souls
call me the light!  These mortal fools. They say:
“The devil made me do it.”  “Selling souls
to Satan.” What is that? How can I own
a soul? Their souls belong to them, not me.

The poet Milton said with great disdain:
“It’s better ruling Hell than serving God
in Heaven” But that Milton was so blind,
so Puritan. There is no Hell. There is
no Heaven. None at all. A Hell?  I laugh!
You make your own. As I did when I Fell.

I tire of the loneliness, so dark.
Behold disgrace! The Fallen firstborn son—
the fool who thought about rebelling once.
But how can I rebel, the choice was not
a choice I could make mine.  No, I am part
of fate. The greatest game of all— The Fall,
the War. We were all pawns without a voice.
But we now know that I am not the one.
I had no say, did I? So I will have
to accept my life, but not my fork, my horns.
You might dare say: “The death of evil’s roots!”
So I will sit and watch the dying day.
And yes, the sunsets are spectacular,
you pompous hack. I ask: You happy now?

(2001)




Loki Bound

It drips so slow. It burns my face.  The pain
is so unbearable. The snake even grins
at me.  My son’s entrails replace the chain
that holds my arms, my legs, until my kin
begin the final fight.  The fight where I 
will die. It is inscribed in stone, it does
not matter what I try to do, I’ll die.
They said this is my punishment. It was
so long ago. Who wants eternal pain?
I want to scream and cry out at my wife:
unleash me now! But how can I have gain!
My blight will end, and then so will my life!

How can I live with my own death foretold?
How can I die without a life at all?

(2001)

Thursday, February 21, 2013

Amanecer (Poema)

(Nota: El siguiente poema fue escrito para mi ya mencionada tésis de maestría, la novela Two Dancing on the Red Earth, novela de la cual ya compartí el prólogo. Para esta novela, escribí varios poemas en español, los cuales están distribuidos en diferentes capítulos. El plan original era utilizar en la novela versos de mi bisabuelo, el poeta caborrojeño Bartolomé Javier Petrovich, pero no encontré entre sus versos algunos que encontrara tématicamente relevante para mi trabajo, así que decidí darme a la tarea de escribir algunos versos yo. Amanecer es el primero de estos poemas que aparecen en la novela. Es un poema muy simple. Mi intención con este poema era que había sido escrito por Diego Saavedra (el misterioso D.S. del prólogo, pero no lo hice claro en el texto final.)

Amanecer

Sol, brilla en tus rojos tonos.
Inunda la tierra a tus pies.
Claridad, furia y destellos,
El cielo y el suelo a merced.

Sol, amanece otro dia
Dandome calor y vida.
Regalame tu energía
Calma mi alma muerta y herida.

Sol, en el dia que a de
Nacer, sublime y caliente,
Protegedme, que ha de doler
Lo que llevo en mi latente.

Sol, al crepusculo de luz
De fulgores refulgentes
Alza de mi cuerpo esta cruz,
Borra el pesar de mi mente.

(2004)

Tuesday, February 19, 2013

Prologue to Two Dancing on the Red Earth (Novel Fragment)

(Note: What follows is the prologue of my Master's dissertation, an historical fiction novel titled Two Dancing on the Red Earth. I wrote the very first draft of this prologue during one particularly tedious afternoon, during my Science, Fiction and Fantasy class at the University of Cambridge. With it came the idea of writing a novel loosely [very loosely!] based on some of the stories I'd heard growing up from my family. I created two entirely fictional main character: Jesús Saavedra and Libertad Monte, and had them act out the stories I grew up with while, at the same time, experiencing first hand the history of Puerto Rico. The plan was for the novel to span a whole century: from 1898 to 1998, telling the story of the island as seen by normal people going about their daily lives. 

While still in Cambridge, I wrote the first draft of the first chapter. And then left it on the side for some time.

Years later, as a graduate student, I met a professor who gave this novel new life. Dr. Richard Weinraub, one of the most amazing teachers I've had the pleasure to be a student of [and I've met more than my fair share of remarkable teachers] became convinced that I had solid talent as a writer. He was the one who proposed presenting a work of fiction as a dissertation. And he was also the one who fought the hardest to make that happen, along with my graduate adviser Dr. Sharon Rowley, against an English Department that, unlike the one I had experienced during my undergraduate years, was unyielding and traditional.

Once the idea was accepted, I had the incredible fortune of having Dr. Loretta Collins as my dissertation director. She had profound influence in my writing, and pushed me hard to finish what I'd started. I have never been able to truly thank her, and everybody else that fought for me, for what they all did. I was an insufferable, immature idiot back then and I wasn't exactly grateful. I am truly ashamed of that. In many ways, in my professional life, as a teacher, journalist and professor, I've strived to never go back to that person I was again. I hope to make them all proud of me some day.

For this dissertation, I had an outstanding committee of  incredible people I truly did not deserve. Besides Dr. Collins and Dr. Weinraub, the always amazing Dr. Dannabang Kuwabong was one of my readers. His final comments on my finished novel made me more proud as a writer than anything I'd experienced until then.

This is the final draft of the prologue that was turned in and approved by my committee. [Although I have to admit I did some very minor editing as I posted it.] I did not finish my original intent of narrating one hundred years of Puerto Rican history, since I was advised by Dr. Collins that it would have been too long for a dissertation. I instead divided the story into two "Books" and finished the love story of the first generation of the family ending "Book I" right at 1952 with the creation of the Puerto Rico Commonwealth. The rest of the story, "Book II" remains to be told.

It is truly a strange feeling to read this text again after so many years. This prologue still is one of the pieces I am most proud of. I remember that, as I wrote it, I had a clear concise voice narrating it in my head. It's also very startling how much influence Neil Gaiman had in my writing, even back then. The prologue is "written" by D.S., who is a character within the novel. The whole narrative is written from his perspective, as he is telling the story of the family to one of his descendants.)






Prologue

by D. S.

            Some people say that the day the Old General of the Army of the United States of America set his powerfully built, glorious booted foot on the sands of the tiny bay of the village of Guánica —gallantly spearheading the invasion of the Island— was a sunny day.  Not a single cloud in an ethereal, unreal sky.
            Perhaps.
            Other people say that the day the Old General savagely came ashore opening fire into a town of horrified, bleeding, dying people galloping for miles, was indeed a cloudy, dark, dastardly day. 
            Maybe.
            Still some other people (people who are said to know much and know perhaps with blind devotion or perhaps with just plain silliness) angrily preach that the forgotten Old General did not come to shore at all.  The war‑ignorant, trusting people of the Island invited the Americans as a nice person invites a guest to a quinceañero.
            Bring me a present, I shall give you cake.
            But don’t listen to these people.
           A month later this lovely “rural walk,” so called because of the weak resistance the war‑minded invaders faced in this nurturing tropical island, ended.  An island where desert fades into green and where straw pavas are only worn as folk dancing costumes.  An island which they never did conquer by the force of their murdering bayonets but by the stroke of a eagle’s feather pen when a piece of paper was signed thousands of miles away, across the Ocean Sea, in a city of brightness, soon descending into metal,  and past glories, never forgotten, never mentioned but by old men murmuring into the night about the lost emperor who would never again place his  poisoned, posing hand on his chest and who died  closer to home than his empire ever was.
            The Great Spanish Empire had fallen.  With it came tumbling down four centuries of indoctrination, conquest and violence.  Of culture, colonization and amalgamation.  (They say you can still hear the unearthly footsteps of dead Taínos, always running, always escaping, across the river beds in the dead of night.)  
             And today, after five centuries, the picture in the children’s textbooks is always of three smiling races, with perfect teeth.  A native Taíno with his golden skin, a Spaniard with glistening armor and an African with his hands locked by a broken chain.  All male.  Races cheerfully holding hands singing Christian spirituals, with a glint of the future in their cheerful eyes, making people of the Island like happy little bunnies. 
How fast we forget. 
That day, a dead Empire had been swallowed by the rising Northern child.
 It was Imperialism bumping Mercantilism.
There were no goodbye gunshots. 
No grieving widows. 
Only silence.
            And some coquís clamoring in the night.
            And as  the wife of a Spanish general offered a coughing U.S. General some cookies and tea for his throat, her husband signed the surrender and handed his garrison over without a bead of sweat or blood in an old, majestic house now inhabited by a lonesome poet surrounded by books, verses and old memories that were never his.
            Keep reading.
            Some people say that the brave boys of the Army, coming from such strange, distant places as Illinois and Massachusetts, came as liberators.   Like Prometheus, bearer of fire.  Other people speak of traición and locura; of sumision and imperialismo.  They speak of horrible acts in powerfully scary words like esclavización, invasor, bastardos, gringo, el yanki quiere fuego, Americano cabrón.
            Still others claim that no such thing ever happened.  That the Island was carefully and lovingly wrapped in the soft boiled leaves of plantains like a yucca pastel, a bit bitter to the taste but perfectly balanced with the pig’s meat inside, and presented to the might of the powerful Americans, like a decent, civilized host would do in the late hours of a Nochebuena when cheerful people come to give a parranda.
             They say that to believe otherwise would be plain idiocy.
            Who is the fool? 
            It is for you to find out.  This is not my story.
            We have much more interesting things to discuss.
            It was in that sunny, cloudy, fearful, festive, gray, white, black, unreal day, that two things happened.  One man saw the Sun for the last time.  Another saw it for the first time.
            Same fate. 
            Only in reverse.
            And around them the Sea.
            And that newborn man, although perhaps unimportant and meaningless to history, is important to us.
            ‘Why?’ you ask? 
You shall see Destiny writing in his big book, the one Book that is chained to his arm, through his eyes. . .her eyes. . .our eyes. . .their eyes.
Don’t worry, you’ll eventually understand. 
Perhaps.
            That day happened.  If the sun shone or the rain fell in that small village as it witnessed history, we don’t know.  We may never want to know.  We do know two (maybe three or four?) things about this particular date.
            Never forget these.
            In those twenty-four hours an old, weary Andaluz war horse was finally put down with the swift, icy metal might of a cold American .45.
On that day, a hickory stick, wielded by three men carrying a flute, a flag and a drum, pierced the white sands of Buyé, Boquerón, Mar Chiquita, el Tuque, Joyuda, Condado. . . and a new line, digging incessantly into the grains, was drawn, erasing the old one into the sea.
            And a man died, leaving his wife and unborn child to be carried aimlessly by the whims of life.
            Whims?  Aimlessly?
            A child was born without a father but not fatherless, into the uncertainties of a world that had changed beyond recognition.    
                On a rock in the lonely, tiny bay of Guánica there is a date preserved for eternity by glory seeking widows for their war‑weary men.  They soon forgot about it and left it to rot.
            That is the date of the beginning of our story. 
            It is also the date on which it ends.
            Contrary to what fools say, chance has nothing to do with life.
            Rain or sunlight doesn’t matter to us.
Or do they?
If you ever go to the town of Guánica, do visit that rock.  Any local would be glad to show you where it is. 
With a smile . . . with a frown?  Maybe an alcapurria or a Medalla afterwards, right across the street.
 If you stand in front of that rock you will surely see a decaying dark plaque, right above an engraving, encrusted with the passage of time, salt and gleeful eyes.  Below all the useless words of old war hawks (and bored bureaucrats), it simply reads:

July 25, 1898.

(2004)

Wednesday, February 13, 2013

La Pasión de las Mariposas (Cuento)

(Nota: Este es uno de mis escritos favoritos. No es que sea el mejor cuento que he escrito, pero es uno de los que, personalmente, mas me gusta. Fué producto uno de esos momentos de inspiración, de los cuales, lamentablemente hay muy pocos. Lo escribí en una sola sesión, probablemente en menos de una hora. Es uno de esos textos que ya están escritos en tu cabeza y solo tienes que ponerlos en papel.)


La Pasión de las Mariposas

Nunca en sus sesenta y cinco años de existencia, Fausto Delgado se había despertado con tanta motivación y alegría. Al abrir sus ojos, sus pulmones se colmaron con un suspiro de aire fresco y limpio, que lleno su cuerpo de energía.
-¡Coño! Que bien me siento hoy.
De sopetón, salto de la cama ágilmente, algo que no recordaba haber hecho desde hacía más de tres décadas, allá cuando todavía era un joven soltero estudiando en la facultad de medicina, para allá cuando había conocido a María por primera vez.
-Viejo, levántate, que vas a llegar tarde a la oficina!
Fausto dejo salir un gruñido, una especie de válvula de escape que de vez en cuando tenía que abrir para dejar salir treinta años de frustraciones y desilusiones. Oír la voz de María (y que diferente esa voz! Nada ya tenía de aquella dulce y tierna voz de aquella muchacha que le había ofrecido su pureza por primera vez en aquellos años en la facultad de medicina) lo despertó, y por un momento, pensó que todo este sentimiento de energía y felicidad había sido un sueno fugaz.
-¡Voy, mujer, voy! Carajo…
Caminando lentamente hacia el baño, se dio cuenta que sus pasos no eran tan pesados como los de ayer. Su pierna derecha, cuya rodilla había sido roída por los estragos de la artritis hacia unos buenos anos ya, se sentía fresca y liviana. Comprobó su nueva agilidad dando unos brincos suaves al frente de la puerta del baño. Satisfecho de que lo que estaba viviendo no era un sueño, se impulso y brinco tan alto como para tocar el techo varias veces. Feliz, paso su mano por su calva cabeza, solo para descubrir que ya no era su calva cabeza, sino su cabeza llena de espeso pelo, con rizos briosos y abundantes.
-Diablo, ¡esta basura de Rogaine si funciona!
Súbitamente, sintió que esa felicidad con la que se había despertado le volvía. Le entraba por las piernas, le subía por la barriga, le colmaba el corazón y le electrificaba todas las partes intermedias. Si no hubiese sentido un asco gigantesco al imaginar a el cuerpo desnudo, gordo y arrugado de la mujer que lo esperaba en la cocina, vestida en una macabra bata blanca de casa, manchada de grasa y de sudor, quizás la hubiese abordado con sus deseosos brazos y la hubiese llevado al cielo, allí mismo en la mesa del desayuno.
Fausto sintió un escalofrió en la espalda.
La María de hoy no tenía ninguna semejanza a aquella María de la facultad de medicina. Aquella María era gloriosa, con una cintura angosta, con caderas esplendidas, con un busto… ¡Ah! Aquello era una obra de arte que inspiraba canciones… Canciones no.  Operas completas. Con arias sublimes y hermosas.  Aquella María pudo haber hecho que el payaso Canio bailara como una mariposa feliz y sin preocupaciones.
-¡Viejo! ¡Te dejé el desayuno en la mesa!
Fausto refunfuño entre dientes. Esta María no comparaba con la otra María. Esta María era vieja y gastada. Aquella María le daba alas a su alma, esta María lo que le dio fue un empellón de hijos que lo obligaron a abandonar la facultad de medicina para, de alguna forma, alimentar las bocas de sus crías. Aquella María era una diosa, esta María era una de las viejas de Macbeth.
Fausto se desvistió y entro a la ducha caliente.
Ya no existían diosas en su vida. No habían obras de arte, no habían arias. No había inspiración en su vida…excepto ella. Si había algo que se asemejaba a un sabor dulce en el amargo de su existencia diaria, era Elena. Elena, su asistente personal, que se sentaba, gloriosa y sublime, en el escritorio al frente de su oficina, su largo pelo negro carbón danzando suavemente con cada movimiento de su cuerpo. Elena, usando siempre su lápiz labial de rojo fuego pasión, tomaba sus llamadas con una voz melodiosa y angelical. Elena, quien tomaba el dictado de las cartas, sentada esculturalmente, con las piernas cruzadas, y el escote abierto y deleitoso.
-Quien tuviera cuarenta años menos…
Mientras se enjabonaba los sobacos, Fausto pensaba en Elena. Pensaba en como ella se reía de sus chistes tontos. Como ella le decía “hay Don Fausto, usted es taaaan malo” con aquella vocecita juguetona y tierna, marcando cada sílaba sensualmente con aquellos labios de color fuego rojo pasión. Pensaba en como ella recibía sus regalitos y ramos de flores con gracia y gratitud genuina, algo que hacía que su corazón viejo y marchito por las piedras del camino se deleitara como si tuviera veinte años. Elena era lo único que despertaba pasión en su vida. Lo más que deseaba. Lo único que deseaba. En algún lugar de su alma, esperaba que ella, de alguna manera, le correspondiera los sentimientos. Pero la dura realidad era que…
-Carajo Fausto, que pudiera ser tu nieta.
Fausto cerró la llave del agua, y rápidamente se seco con la toalla. Mientras que con la mano derecha alcanzaba la navaja de afeitar, con la izquierda limpiaba el empañado espejo del baño. Encendió la pluma del lavamanos, tomo la crema de afeitar y se miro en el espejo por primera vez en la mañana.
Y soltó un grito profundo mientras la navaja y el frasco de crema de afeitar volaban hacia el piso.
-¡Viejo! ¡Estás bien!
-¡Estoy bien, coño! ¡Déjame en paz!
Pero la verdad era que Fausto Delgado no estaba bien. El adjetivo “bien” no lograría llegar a describir el superlativo que sentía su corazón. Fausto se estrujo los ojos varias veces para comprobar si lo que veía en el espejo era cierto. Se pellizco las tetillas con fuerza para evidenciar si lo que estaba viviendo no era un sueño.  Cuando el intenso dolor en su pecho le comprobó que lo que vivía era la verdadera realidad, Fausto Delgado rió. Rió como nunca había reído en sus más de seis décadas de vida.
La cara que lo observaba al otro lado del espejo no era la de Fausto Delgado, de sesenta y cinco años, gerente de personal de una tienda de tercera. Era la cara de Fausto Delgado, estudiante de medicina de unos veintitantos años.
-¡Gracias Dios! ¡GRACIAS!
Su corazón galopaba fuertemente, y su mente corría como maratonista, mientras lágrimas corrían por su mejilla. ¿Qué haría ahora, que alguna magia desconocida le había devuelto la vida y la esperanza? ¿Qué haría con esta nueva oportunidad de ser alguien, de lograr algo, de ser feliz? Miles de ideas corrieron por su mente a la velocidad de la luz. ¿Volver a la facultad? ¿Estudiar para lograr lo que siempre se había merecido?
 Luego de varios segundos vertiginosos, su cerebro se centro en una idea, y solo una: Elena, la diosa, su musa, su deseo, la ninfa de los labios rojo fuego pasión. Se había cumplido su deseo más profundo, lo más que anhelaba su alma. Con unos cuarenta años menos, podría entonces ser una pareja digna de Elena, el ángel de labios rojo fuego pasión, con cabellos largos negro carbón.
Rápidamente, Fausto se vistió. Escogió su mejor traje, el traje de seda italiana que reservaba para aquellas fugaces reuniones con los gerentes de la tienda en las cuales siempre esperaba un ascenso al mundo de los ejecutivos, pero siempre era desilusionado. Se empapo del perfume caro francés que María le había regalado allá para su decimo aniversario, cuando todavía conservaba algún espejismo de la curvatura sensual de su juventud, la cual todavía no había sido destruido irreparablemente por los estragos de un cuarto embarazo. Y luego, muy cuidadosamente, se peinó aquella melena que la naturaleza, Dios o algún hechizo le había devuelto.
Sin decir una palabra, sin atreverse a suspirar tan siquiera, Fausto Delgado se escabulló sigilosamente por la casa, hasta salir por la puerta delantera, sintiéndose victorioso y contento. Tomó una gran bocanada de aire fresco y condujo su auto precipitadamente por la autopista hasta llegar al estacionamiento de la tienda.
Recto, orgulloso y temerario, caminó a través de la tienda hasta llegar a la puerta que separaba las oficinas administrativas del piso de ventas. Agradeciendo esa alineación cósmica que, de alguna manera sobrenatural, mágica, extraña e inhumana, le había dado lo que más deseaba en la vida, abrió aquella puerta sintiéndose el rey del mundo, el conquistador de Roma, el primer hombre en la Luna. Con decisión, camino hasta el escritorio de Elena, sublime diosa del deseo, y reconoció sus largos cabellos negro carbón, danzando dulcemente por su espalda.
Por un momento, le parecía que la mujer sollozaba suavemente.
Sin miedo y con convicción, tomo el hombro de la mujer, con toda la intención de voltearla y besarla apasionadamente, liberando por fin todo el deseo acumulado, toda la pasión frenada y todo el sentimiento reprimido.
Y fue entonces que toda la tienda escucho un enorme y desgarrador grito de horror al Fausto Delgado encontrarse frente a frente con la arrugada cara de una mujer de sesenta y cinco anos detrás de un lápiz labial rojo fuego pasión. 

(2011)